Escribo y pienso palabras sencillas,
que al salir de ti mi mente vuela y acelera
todas esas noches al mirar las estrellas
donde tu posas enamorado, listo a ser mió
como soñar que subes una escalera,
sin perder en ningún momento, mi equilibrio.

Posas sereno, posas tranquilo,
eres mi inspiración para mis noches de alivio,
donde desahogo mi alma estresada,
de un día silente, quizás de un frío domingo.

Me dicen que soy poeta, quizás tenga estilo,
donde me rozas y secas mi cansancio,
entre tu amor ardiente y mi único brío,
donde te quiero sentir siempre,
entre tu amor único y el mió.

Han quedado tus flores adornando la tierra.
Han quedado olvidadas ensuciando la tierra,
ensuciando mi mente en las horas más negras,
sugiriendo un tormento de profunda ansiedad.

Te recuerdan a veces en las sombras de nadie,
las más viles rameras, los más torpes verdugos.
Se desnudan en tu obra ostentando placeres
de mendigos de almas de caminos perdidos,
sus heréticos cantos ni se oyen en la niebla.

Si los vieran tus flores, ay de ellos Poeta,
cortarían de día sus cabezas de noche.
a los buitres del siglo matarían sin más,
esas aves metálicas, ese vuelo de vuelta.
Esa música de ellos, esos cuerpos perversos.

Lacerando sus carnes no profanan a nadie.
Mudo es el canto de su desengaño,
sus palabras no se oyen, sus heridas no hieden,
son curadas de a una en orgiásticas noches.

Esto es acaso el spleen del que tanto me hablaste,
Es la vieille orange de aquel débauché pauvre.

Si tu infierno apagara su fulgor un instante
y escribieras, ya póstumo, una última vez,
si tu grito se oyera del abismo a la tierra,
ni siquiera querrías aliviarme la carga de tener que escribir,
a tu madre, a tu funeral, a tu larga agonía.
a tu Wagner sublime, a tu obra maldita,
y a esa sífilis terca asesina de versos.

Melodía de miedo, de sepulcros abiertos,
de patéticos días acérrimos
alumbrados sin sombras que te hagan volver.

Entre papeles y tinta, entre amores y el mundo,
escribiste poeta cien poemas más uno,
cien poemas al mundo y uno al amor.

Entre lágrimas, soledad y olvido,
el tiempo solo pasó…
tu cabello gris, tus ojos cansados de llorar
al amor perdido.

Te preguntas ¿ahora qué?
al escribir el último poema al mundo,
¿Ahora qué ?
Sólo lloraste por un amor,
ya que los poetas se enamoran sólo una vez,
aquellos poetas grises, como tú o como yo.

Poeta gris que plasmas en tus poemas
tu dolor y soledad,
quizás el anónimo es tu destino,
como tantos poetas que murieron en el olvido.

Poeta como un día de invierno escribes lo que tu alma
capta del mundo,
este mundo que enterró a tantos poetas grises.

Sólo un libro para ti poeta gris,
cien poemas más uno ,
cien poemas al mundo y sólo uno al amor.

Naciste poeta porque así lo quiso Dios,
con alma de niño y corazón de ruiseñor.
Poetizar es tu don, amar tu perdición
y enmendar el mundo tu peor dolor.
Escribe poeta poemas al mundo y al amor,
que la vida puede ser efímera y tus poemas no.

Parece que te olvidaste de todos nosotros
Le dejaste el poder a los injustos a los ambiciosos,
Ellos hacen esclavos a los "menos" a los otros
Mientras que los de arriba no hacen nada en el ocio.

Mira a mi gente desolada, afligida
Ilusionada por la idea de un cambio, una mejora,
Mira en sus rostros la fuerza diluida
Que los jefes nos condenan hora tras hora.

¿Dónde ha quedado nuestra dignidad?,
Mis ancestros pelearon a morir por las nuevas generaciones
Ellos dieron su sangre por nuestra libertad,
Años después seguimos con las malas gobernaciones.

¡Gente!, ya no más estar taciturnos
Somos una grande y poderosa nación
Parece que vivimos enjaulados, en lo nocturno
¿Dónde ha quedado nuestro corazón?.

El águila devora a la serpiente,
México saca la casta elige a alguien de honor
Que se cuelan entre políticos delincuentes
Que hacen olvidar el nacionalismo, nuestro amor.